A la memoria de Juan Francisco Aguirre, mi Tío Pancho...

Las articulaciones de mis falanges no descansan,
nada parece estar bajo control.
Nada, ni siquiera el diámetro de mis pupilas:
El dolor dice más que las manos,
habla de la premura de lo inexorable
del pan de cada día
de la voz ronca
del miedo a no ser Dios

Deshaciendo hechuras

Punto y aparte, 

           no quiero saber nada de eso, nada de lo que 

               no hay. 

Hoy es allá, 

no hay contemporaneidad en el fracaso de no conseguir situarse, 

              no hay trascendencia en el intento exprofeso de la voluntad. 

Si todo 

              es contenido en 

                                                          la respiración, 

                                           las cavilaciones están de más, 

                   mueren en la oscuridad 

                                                      de 

                                                                  tus 

                                                                  alvéolos. 

No hay mirada al frente que justifique nada de lo que has hecho, 

mientras sobre el trapecio pise 

                                                             el elefante que te acosa, 

la animalia incipiente de tu mano sobre el mouse.

De esto no se desprenden muros ni piezas que articulan, no hay destino ni revoque para sacrificar. 

Así es y así está, 

vaya uno a saber 

quién desvestirá las navajas 

                                       para tocarle música 

                                                                     al que no escucha.

Resistir, suavemente enquistado en el abdomen de una jota o en las inexploradas posibilidades de una zeta…esperando…

Ni joven 

ni fugaz, 

viejo…

          con un cuchillo entre los dientes

No quedarnos con la visión coartada del parabrisas sucio, de este móvil que nos trasporta. Hay algo más allá de esta temporalidad, los que dudan y no hacen y los que hacen y no dudan le ganarán algo de tiempo al tiempo mientras que cualquiera de las dos situaciones sea en búsqueda. Hay un tiempo para todo, hay un devenir que se construye y se hereda, hay coherencia en el tejido de los memes pero una incertidumbre ominosa. Si quieres seguridad y rapidez, para eso está la violencia. Puedo equivocarme, pero nosotros, la superposición de nuestras líneas de tiempo, no. Y si lo hacemos, solo estará el Homo silencio.
Yo no creo en dios, creo en mis hijos.

Un después de los después

Un abismo un huequito entreluz

El lugar del acopio, donde la reina esteriliza tus posibilidades

Levantar la hoja y continuar

hasta que un gran zapato, un tipo de lengua larga, la tentación del azúcar, el agrio mar que sabe mal por la puerta, morir por el hoyo, la boca que mata, intenta matar.

En el entredicho culturalmente natural, la sapiensación de dios, construido a semejanza, terrón por terrón

Volar

El mundo se desarma sobre mis dientes

ese despertar del dolor articular de mis falanges

el ojo quieto

mi cuello y su curvatura metafísica que no alcanza

no da

el sudor en el órgano más social de todos

el vértigo del que se para al borde de uno mismo

preludio del arribo

Así

así es volar

Este espacio de neón
Esta luz donde derramo
Allá va toda la electricidad que no merezco
mis ojos helados
No tengo plaza ni independencia
Solo un recuerdo vapuleado por la inconsistencia
Un juego de dos bandos

En el llanto de mi madre y en su pañuelo
En las vueltas locas
Esta vida tornillo
El calor de un cordero de regalo
Una secuencia que aproxima
La constante mayúscula que monotoniza

Mi obra póstuma
Es el espacio que hay entre tus dedos

Manifiesto I

En la maquinación perfecta de los mundos que miran para adentro destaca el perfil siniestro del que le roba a la tierra. El pérfido hombre de escrúpulos viscosos que no duda estrujar órganos haciendo uso de su título. El pillaje enmarcado en estos burgueses bastidores que los que saben, entienden de lo rudimentario de la tesis.

El desarme no es culpa de nadie, los miedos, los soles perdidos tampoco. El esqueleto de este país tampoco. Pero en la jerarquización de los pecados, aquello que solo dios juzga, en la batalla de la defensa de las banderas, aquello que no se discute, toda esta dialéctica sobra.

Y así va… montada la reflexión, sin estribos, tomada de las crines del potro variopinto que es esta sociedad. De las crines, mientras la équida boca babea loca y el cuerpo se acomoda para la caída.

Discurso

Improvisado artilugio desesperado de la palabra ausente de elocuencia
oídos sordos de conspiración, fríos rebaños de pies dormidos
todos en la sinergia del costumbrismo, asociados actores que resguardan sus genes
en la enmarañada montaña rusa de la reproducción

La infeliz invocación del vientre
confundir comodidad con vida
y sostener y sostener en el papel de arroz del triunfalismo
que las tierras tomadas son del que la tiene mas larga
el histrionismo de la fachada
la hendija por donde se revelan los huesos flacos, la carne amiosínica
neologismo que denota la abundancia de ideas ausentes de elocuencia
para contarles esto.

Si cambiara signos de interrogación por comillas
mi vida estaría llena de citas

El arrojo de tus pómulos
que tiemblan impávidos como alas de libélulas
El eco de tu labio
que muestra la inmunidad de lo inmune

Te dejo dormir esperando el momento justo para matarte
y jugar al roce de la miosina

El hijo del cangrejo

El hijo del cangrejo
en su paseo habitual de la moreleja abisal
al lado de la madre perla que usurpa espacio
le gana luz al desgano
a la sombra del mar

El hijo del cangrejo
la mar en coche
el desparpajo de los años
la suficiencia de lo vencido
la vida al borde de un talud artificial

Hoy plantaré una gameta al pie del cerro
y la veré crecer
hasta que tenga hojas

Destinos espaciados
brillos de borde
soy la vela sostenida
el ruido a juguetes
soy un viento de a poco
la biomecánica que obnubila
Soy luz y pájaro envuelto en trapos
soy marea y arena
la lengua que lame y marca
el destino descocido
la grasa acumulada en el rincón

Soy cotidiano
soy mundano
el despilfarro de las hojas
la alegoría de una iglesia
la miga entre migas
el puño cerrado

Dios
que he hecho?
que soy?

Camino
con el tarareo de las mariposas en mis oídos
esos tuneles del tiempo mi oídos
esos llamados de pichones de pájaro mis oídos
aquel grito de gol, el ruido a madera de mi cuerpo mis oídos

Camino
paso por todo lo que no quiero
niego este mundo, me sumerjo en mi ignorancia
le niego la mano a mis amigos, prefiero ahogarme
no en mi orgullo, en mi ignorancia

Yo, aún camino

Guirnalda de viento

Si tomaras dos pedazos de papel e hicieras una guirnalda con ellos
y recogieras todo ese viento
y lo colgaras de algún árbol, de la punta de la nariz de alguien

Si hicieras de tus dedos un origami de frases célebres con forma de pájaro
y escribieras "Los aplazos partieron, la proliferación de profetas caducó"
y te sentaras en el chillón triciclo de tu infancia y no pudieras pedalear

Si descubrieras, casi sin darte cuenta, la falta de lagartijas
de ranas en la lluvia, de silencio siesta,
de saber que afuera ya no hay un mundo
si no sólo cosas que pasan

Seguramente
no estarías leyendo esto

A la hora de mis radicales libres
cuando mis cuentas de óxido reducción comienzan a sulfurarse;
a la hora del té, la miel y tu vos
espero tu llamada de voz ronca
tu crujido alarido de mensaje de texto
la metástasis de mis verdades
inhibidores de nuestra acetilcolínica comunicación
Te mostraré esta noche quién sabe cantar

Me arrogo un par de alas
pero no la suficiente valentía para volar

Real

No necesitamos pintar ese de faro de tantos colores
la leche que derrama desde su cima
esa señal para el buceador, para el pez que no puede ser
habla por sí sola
Cuando destruir,
ilumina
cuando agitar espejos le saca chispas a la nada
los colores dependen de mis retinas
y eso es innegable

Pero anoten señores:
“Las Ideas, no son lo que los Hombres hacen de ellas”

Pedido

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