Ese puente se desarma

hay hormigas a su alrededor haciéndose cargo del concreto, el hierro, los cables, las infinitas piezas de su amor

Aquel pájaro se derrama

gotea el universo de su campo magnético, tu ceguera, la mía

Aquí

mientras espero,

un espejo

me dice que no soy

Sal y aceite

y un montón de moscas

De dónde han venido, a qué han venido?

A veces las cosas se cuecen mal

y a veces eso no se ve, pero se huele

A veces tu olor se queda más en mis oídos,o veo tus ruidos

y a veces

cuando estoy cansado

ya nada de eso

A la memoria de Juan Francisco Aguirre, mi Tío Pancho...

Las articulaciones de mis falanges no descansan,
nada parece estar bajo control.
Nada, ni siquiera el diámetro de mis pupilas:
El dolor dice más que las manos,
habla de la premura de lo inexorable
del pan de cada día
de la voz ronca
del miedo a no ser Dios