Manifiesto I

En la maquinación perfecta de los mundos que miran para adentro destaca el perfil siniestro del que le roba a la tierra. El pérfido hombre de escrúpulos viscosos que no duda estrujar órganos haciendo uso de su título. El pillaje enmarcado en estos burgueses bastidores que los que saben, entienden de lo rudimentario de la tesis.

El desarme no es culpa de nadie, los miedos, los soles perdidos tampoco. El esqueleto de este país tampoco. Pero en la jerarquización de los pecados, aquello que solo dios juzga, en la batalla de la defensa de las banderas, aquello que no se discute, toda esta dialéctica sobra.

Y así va… montada la reflexión, sin estribos, tomada de las crines del potro variopinto que es esta sociedad. De las crines, mientras la équida boca babea loca y el cuerpo se acomoda para la caída.

Discurso

Improvisado artilugio desesperado de la palabra ausente de elocuencia
oídos sordos de conspiración, fríos rebaños de pies dormidos
todos en la sinergia del costumbrismo, asociados actores que resguardan sus genes
en la enmarañada montaña rusa de la reproducción

La infeliz invocación del vientre
confundir comodidad con vida
y sostener y sostener en el papel de arroz del triunfalismo
que las tierras tomadas son del que la tiene mas larga
el histrionismo de la fachada
la hendija por donde se revelan los huesos flacos, la carne amiosínica
neologismo que denota la abundancia de ideas ausentes de elocuencia
para contarles esto.

Si cambiara signos de interrogación por comillas
mi vida estaría llena de citas

El arrojo de tus pómulos
que tiemblan impávidos como alas de libélulas
El eco de tu labio
que muestra la inmunidad de lo inmune

Te dejo dormir esperando el momento justo para matarte
y jugar al roce de la miosina

El hijo del cangrejo

El hijo del cangrejo
en su paseo habitual de la moreleja abisal
al lado de la madre perla que usurpa espacio
le gana luz al desgano
a la sombra del mar

El hijo del cangrejo
la mar en coche
el desparpajo de los años
la suficiencia de lo vencido
la vida al borde de un talud artificial

Hoy plantaré una gameta al pie del cerro
y la veré crecer
hasta que tenga hojas

Destinos espaciados
brillos de borde
soy la vela sostenida
el ruido a juguetes
soy un viento de a poco
la biomecánica que obnubila
Soy luz y pájaro envuelto en trapos
soy marea y arena
la lengua que lame y marca
el destino descocido
la grasa acumulada en el rincón

Soy cotidiano
soy mundano
el despilfarro de las hojas
la alegoría de una iglesia
la miga entre migas
el puño cerrado

Dios
que he hecho?
que soy?

Camino
con el tarareo de las mariposas en mis oídos
esos tuneles del tiempo mi oídos
esos llamados de pichones de pájaro mis oídos
aquel grito de gol, el ruido a madera de mi cuerpo mis oídos

Camino
paso por todo lo que no quiero
niego este mundo, me sumerjo en mi ignorancia
le niego la mano a mis amigos, prefiero ahogarme
no en mi orgullo, en mi ignorancia

Yo, aún camino

Guirnalda de viento

Si tomaras dos pedazos de papel e hicieras una guirnalda con ellos
y recogieras todo ese viento
y lo colgaras de algún árbol, de la punta de la nariz de alguien

Si hicieras de tus dedos un origami de frases célebres con forma de pájaro
y escribieras "Los aplazos partieron, la proliferación de profetas caducó"
y te sentaras en el chillón triciclo de tu infancia y no pudieras pedalear

Si descubrieras, casi sin darte cuenta, la falta de lagartijas
de ranas en la lluvia, de silencio siesta,
de saber que afuera ya no hay un mundo
si no sólo cosas que pasan

Seguramente
no estarías leyendo esto

A la hora de mis radicales libres
cuando mis cuentas de óxido reducción comienzan a sulfurarse;
a la hora del té, la miel y tu vos
espero tu llamada de voz ronca
tu crujido alarido de mensaje de texto
la metástasis de mis verdades
inhibidores de nuestra acetilcolínica comunicación
Te mostraré esta noche quién sabe cantar

Me arrogo un par de alas
pero no la suficiente valentía para volar

Real

No necesitamos pintar ese de faro de tantos colores
la leche que derrama desde su cima
esa señal para el buceador, para el pez que no puede ser
habla por sí sola
Cuando destruir,
ilumina
cuando agitar espejos le saca chispas a la nada
los colores dependen de mis retinas
y eso es innegable

Pero anoten señores:
“Las Ideas, no son lo que los Hombres hacen de ellas”

Pedido

Estimados seguidores por favor arrimen el link de sus blogs en un comentario asi los puedo linkear en este blog

Dicen que abriendo velas
se puede ver desde arriba
que volviendo soles
las cucharas se doblan de solo mirarlas
La verdad… no sé,
la mentira
tampoco

Preludio

Sobre el escritorio donde se yergue la planta que simboliza la vida que no tengo
descubro una imagen, un destino, una foto, pero no me atrevo a tomarla.
La falta de tinta para aprender de lo que no sé
el desmadre de mis hijos
la necesidad
resolución inesperada de lo que me dije no debía decir

Amanecerá para que yo esté ahí
rogando que la ventana no me traicione
Vendrán los días y las noches acostado donde debo sentarme
pasará el frio por debajo de la puerta
la casa estará gris
y yo
no estaré

Singladura

Acampemos donde las flores hacen el polen,
desvistamos estos puntos, aquellas comas
para ver el ritmo titilante de tus pupilas.

Nadie previene el tiempo
el levante de tu marea
tu sabia hecha panal

Incendiemos el sol
pintemos de leche la luna y digamoslé al verbo que no es
para arrancar tubérculos de amor

Cuando la cura sea
ya vendrá el que no

Feliz 2011!

Entropía

Frias fálicas llaves de bronce que violan cajones y baúles
velan desparpajos de rincones,
luz de apertura de una enmarañada y desnuda verba

Hombres sentados al borde de una mesa
y un espantapájaros a punto de saltar,
del filo de mi labio superior

Tengo tornillos en mi cuerpo
No discutamos más señores
el final, es desorden
todo lo demás
un sueño

Entre Ríos

Mientras la procesión de máscaras deslumbra e intimida
los balcones se rebalsan de ciruelas, medanos y vientos,
bajan hacia el gusano que conduce,
el libertinaje adrenalínico que marca

Una historia simple
sacudida a destrozar